Garp ! Garp !

Sitôt l'atterrissage, le pilote se hâta de faire transporter Garp dans la nacelle d'un side-car que pilotait un toubib (...)

- Garp ? dit le pilote.

  Garp avait le front éclaboussé de sang, en grande partie déjà sec, mais son casque avait embouti le     sommet de son crâne et dégoulinait de sang; par ailleurs, il ne paraissait avoir été touché nulle part.

- Garp ! lui lança le pilote.

  Une longue fente béait dans la sphère en métal qui abritait la mitrailleuse de 50; il s’avéra qu'un projectile de DCA avait touché les canons des mitrailleuses, fendant le châssis et même débloquant les poignées-gachettes, bien que les mains de Garp ne parussent avoir souffert - il semblait simplement qu'elles n'étaient pas très douées pour la masturbation.

- Garp ! s'écria le pilote.

- Garp ? fit Garp.

  Il imitait le pilote, comme un perroquet savant ou une pie.

- Garp, fit Garp, comme s'il venait tout juste d'apprendre le mot.

  Le pilote hocha la tête, comme pour encourager Garp à retenir son nom. Garp sourit.

- Garp, fit-il encore.

  On eût dit qu'il pensait que s'était ainsi que les gens se saluaient. Non pas bonjour, bonjour ! - mais Garp, Garp !

- Bonté divine, Garp ! s'exclama le pilote

Le Monde selon Garp - John Irving - Maurice Rambaud - Editions du Seuil