Avril

J'étais là. C'était un jour, des rues, une heure où je n'allais pas d'habitude.

La ville toute calme, silencieuse, presque recueillie, ressemblait aux bourgades fragiles que l'on fonde dans ces contrées lointaines en lisière de l'inconnu.

Deux passants remontent la rue avec des cabas; une voiture passe. Un homme affairé traverse en diagonale la place de l'église, là-bas. Le petit resto sort sont menu sur un panneau de bois. Le libraire accroupi sur le seuil verrouille sa porte pour deux heures.

 

Encore une poignée de minute pour que la distance se réduise dans une silhouette aperçue.

Combien de minutes encore dans cette poignée? Cinq? Trois? Deux minutes?

Une poignée de minutes que je laisse glisser sur les murs de brique lavés de pluie, et tout vernis de frais par ce petit soleil d'Avril.

L'air est transparent comme un cristal blanc et accroche sur le trottoir mouillé toute sorte de verroterie sous mes semelles tranquilles et pressées à la fois.

Vernon 02/2019